Mariposas.

" Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero 
desde que sé que no vendrás más nunca. 
He vuelto a ser aquel cantar del aguacero 
que hizo casi legal su abrazo en tu cintura. " -Silvio Rodriguez.

Querido A. :

Es un año más, un año más en el que no estas, un año en el que no pasaste por mi , un año en el que no tocaste la guitarra, un año en el que no me regalaste una sonrisa nicotinica, o un beso frío. ¿Te extraño sabes? Te extraño como solo yo puedo extrañar a alguien como tu, alguien con más cicatrices que años, alguien que tenia muchos sueños y pocas ganas de vivirlos, alguien que me enseño como se ama, alguien que supo desde un principio que esa pequeña niña que hundía los pies en la arena terminaría rota, alguien que se quedo conmigo bajo la lluvia a la espera de un resfriado. A veces me pregunto ¿Por qué te conocí? 

Tu eras la nostalgia de esta escritora y ahora, joder ahora solo eres tiempo, tiempo que no te tengo, tiempo en el que se consumían tus cigarros, tiempo en el que no estuve, tiempo en el que no te protegí, tiempo en el que ya no estas. Pero sabes no importa, seguirán pasando los años , la niña seguirá creciendo, la niña seguirá esperandote, la niña despertara todos los 15  de septiembre a las nueve menos quince para gritarle al viento que te quiere, que te quiso y te querrá hasta que a esa playa se le agote la arena o ella la tinta. 

- Pluviofila. 

lineas punteadas

Esta es la noche de las inconstancias, es la noche para fumar ese primer cigarrillo que la inexperta tos no me dejo terminar , es la noche para volver a esas cartas que te no termine de escribir y mucho menos entregue, es la noche para volver a las cenizas melancólicas de los chamuscados recuerdos que conservaba conmigo, es la noche para perderme el inconstancia de su olvido , para perderme en la inconstancia de mi rehabilitación, estoy intoxicada de minutos muertos, de horas que no terminaron cuando el minutero marco las nueve  menos quince , estoy atorada de conversaciones que no terminaron cuando la taza que de café se quedo vacía. Estoy nostálgica de mentiras, de cosas que no se dicen, de sueños que no se entiende, de patrones que no se rompen y de mujeres que no se liberan.

¿Qué más puedo decirle ? Ando en busca de canciones infantiles para dormir y besos pueriles, ando en busca del segmento de esta línea punteada que llamamos memorias.

Pluviofila. 

Intentos Suicidas

Enamorarme de ti fue mi mayor intento suicida, el único intento suicida que no fue fallido, la única muerte que nunca busque, el único punto final que nunca quise escribir, pero el amor es así, es lo único que nunca buscamos pero igual nos encuentra, como un resfriado que nos intoxica, que me infecta, que me duele, que te hace dolerme, porque somos esa lluvia que llego sin buscarla en nuestro primer beso, porque somos ese desentono que tuvo mi voz cuando cante para ti, somos ese rubor que me recorría las mejillas, somos ese jardín al que quería llevarte pero nunca llego la ocasión.

Somos ese botón que me regalaste, somos esas lagrimas que seque de sus ojos, soy esta escritora que te ama, soy esa mujer incompleta que te quiere, soy ese caos que busca hacerte feliz, pero que digo soy idiota, soy tonta , soy rota, pero muchachito de ojos oscuros, te amo.

Tal vez

Tal vez pueda llamarle a este sentimiento tu, bueno ¿podría? tal vez solo sea de nuevo el aire que se me ha colado en el costado izquierdo del pecho, tal vez tan solo sea el hueco de mi mano que extraña la tuya, tal vez tan solo sea el clima que me hace recordarte o ese perfume que se desprende de tu ausencia, tal vez te quiero ( que va, yo te amo.) 

Tal vez solo sean esas fotos viejas en las que me sonríes y Juro por Dios que me duele, tal vez sea el rechazo al que estoy acostumbrada, que te extraña, que extraña el calor de tu abrazo, tal vez sea mi fijación   por la perfección la que extraña los rastros de tinta que dejabas en tus cartas.

Tal vez es tu canción favorita que se me cuela en el pensamiento y me tortura siempre con una octava más baja, qué sé yo, tal vez sean esos lunares que te ensucian la cara y provocan de nuevo a aquella vieja "fijación", tal vez sea el hecho de saberme sola lo que tanto me duele (soy egoísta, lo sabes.) 

Tal vez sean mis cicatrices aquella tortura constante que se me aparece y me recuerda, que soy mala y putrefacta, ¿qué sé yo?  Tal vez es mi inocencia la que te necesita para saberse a salvo.

No lo sé cariño, no lo sé, entiende por favor que este "Tu" me esta matando, que esta distancia me esta quebrando, y aun tal vez nunca leas esto, yo nunca olvido esa llamada a las 3: 00 a. m. esperando que tal vez alguien conteste. 

Dilatación

Este poso esmeralda que se centrifuga hacia un vacío cada vez más grande, a una sanja grotesca y oscura como la boca de aquel monstruo que dormía bajo la cama y ahora consume las aguas de estos ojos pantanos, y pensar que hace unos años estos ojos eran verde esperanza, pobre criatura que ignoraba como la araña tejedora del destino se divertía tejiendo un capullo en sus sueños.
Viendo fijamente su reflejo sabiéndose fuerte y viéndose tan frágil, conociendo el miedo a caer que solo produce el balanceo, teniendo miedo de su propia naturaleza, teniendo miedo de la reincidencia, tan pura en esta vida y tan perversa en la precedente.   
Llenándose la boca de alucinaciones que cosquillean en la panza del monstruo, que sonríe aburrido, su boca cada vez más grande y la criatura cada vez más colorida , viendo bailar los recuerdos como baila el fuego a la intemperie, cambiando rápidamente de historia y de forma  sintiéndose deshecha y abstracta, sintiendo se lejana... y elevada, mintiéndose  a si misma, creando una excusa "divina" para consentir al monstruo.   

pluviofila.

Opio en el ocio.

BIENVENIDOS

Este sera el lugar de la web, donde descanse mi ocio, donde las letras lleven a mi boca a un estado de subconsciencia , de tinta y placer, de vida, espero compartir con ustedes más de un insomnio más de un momento de ocio, espero estallar en opio.