Esta es la noche de las inconstancias, es la noche para fumar ese primer cigarrillo que la inexperta tos no me dejo terminar , es la noche para volver a esas cartas que te no termine de escribir y mucho menos entregue, es la noche para volver a las cenizas melancólicas de los chamuscados recuerdos que conservaba conmigo, es la noche para perderme el inconstancia de su olvido , para perderme en la inconstancia de mi rehabilitación, estoy intoxicada de minutos muertos, de horas que no terminaron cuando el minutero marco las nueve menos quince , estoy atorada de conversaciones que no terminaron cuando la taza que de café se quedo vacía. Estoy nostálgica de mentiras, de cosas que no se dicen, de sueños que no se entiende, de patrones que no se rompen y de mujeres que no se liberan.
¿Qué más puedo decirle ? Ando en busca de canciones infantiles para dormir y besos pueriles, ando en busca del segmento de esta línea punteada que llamamos memorias.
Pluviofila.
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